午后的光斜斜地从窗格子里透进来，落在桌面上，暖洋洋的。我搁下笔，捶一捶腰，无意间向窗外望去，却见庭院里那棵老桃树，不知何时已褪尽了粉妆，换了一身蓊蓊郁郁的绿。风过处，枝叶间窸窸窣窣的，像是在说着悄悄话。细看时，枝头竟已缀满了青豆般的小桃子，毛茸茸的，怯生生地藏在叶子底下。我的心猛地一沉：春天，竟这样悄没声息地过去了？

可不是，前几日还满树繁花，热热闹闹的，蜜蜂“嗡嗡”地围着打转。风一吹，花瓣便纷纷扬扬飘落，落在石阶上，落在青泥间，落在路过的行人肩头。那时节，连空气都是甜的，像新酿的蜜。而今，那些娇嫩的花瓣早已化作春泥，连香气也散得干干净净。

于是，便想起前些日子去城南那片杏林的光景。那时杏花正盛，远远望去，云蒸霞蔚的，像是谁把天上的云霞剪了一角，铺落在人间。走近了，花香便一阵阵若有若无地飘来，不像玫瑰那般浓烈，也不像茉莉那般甜腻，只悠悠然，空灵动人，漫进心间。

树下聚了许多人：有拍照的、有野营的、有牵着孩子缓步闲游的，也有像我这样，什么也不做，只是静静地看、静静地闻，任由满园春色将自己淹没。

“妈妈，花儿什么时候会再开？”一个小女孩拉着母亲的手，奶声奶气地问。

“明年春天。”母亲弯下腰，替女儿拂去发间的花瓣，“明年春天，它们还会再来的。”

望着她小小的身影在花间穿梭，我忽然生出一种奇异的感触。这花开花落，这来来去去的春天，于懵懂的孩童而言，该是何等漫长的等待？而于我们这些成年人，春天却又是这般短暂，短得还没来得及细细品味，便已悄然走到尽头。

记得少年时，外婆家门前有几棵黄刺梅。春天一到，便开满了娇嫩的黄色花朵，我和二姨家的云儿总爱坐在花下，编花环、讲故事，一坐便是大半天。可花开得快，凋谢得也快，不过七八日光景，黄花便簌簌飘落，铺满了地，踩上去软软的，像是走在黄色的云朵上。

每次花谢，我都要难过许久，外婆总是宽慰我：“傻孩子，花凋谢了还会再开的。”可我终究舍不得，舍不得那些暖暖的午后，舍不得那些清甜的花香，更舍不得那些一去不返的好时光。

其实我们伤春，并非不喜欢到来的夏天，只是总想留住一朵花、留住一个人、留住一段再也不会重来的光阴。可春尽夏来，教给我们的是从容地放手。

放手不是遗忘，而是把它们种进心里。从此，每一场春雨都会将它们浇灌，每一个暮春都会让它们重新开花。

窗外的桃树在暮色里模糊了轮廓。可我知道，那些小青桃正在悄悄长大。明年花还会再开——开的不是今年的花，却是同样的春天。